No sé si esta observación sirva de algo… No sé si tenga un valor puramente sentimental o sea el reflejo de una depresión cada vez más latente… Solía ser un verdadero monstruo de la literatura (bueno, en mis sueños más caritativos y personales) y ahora soy solamente un literato cadáver, o algo que fue y no fue…, algo que pudo haber sido; un recuerdo triste de la gloría pesimista de mis mejores días…

El tiempo es justo, de eso no hay duda… La vida en ocasiones también lo es… Tuve el tiempo adecuado, los minutos y las horas, los días e inclusive los años, y entre borracheras, mujeres y aventuras me dejé la saga invadida de mis experiencias, con emociones, con canciones, con música jovial y una sonrisa verdaderamente insospechada que carecía siempre de maldad… Lo malo fue que entre dormir las resacas agobiantes me olvidé de escribir un poco más de la cuenta y los sueños aunque frescos y amenos, no me sirvieron de mucho, sólo para descansar y recuperar las fuerzas para afrontar el día siguiente…

Hoy, afortunadamente sigo haciendo lo que quiero…, viajo, canto, hago alarde de mi creatividad y sostengo una pancarta marchita que dice: “Si, yo fui, soy y seré escritor”, pero las obligaciones del día a día en ocasiones me pueden más y no puedo ser el vagabundo feliz con tarjeta de crédito que aspiré a ser cuando tenía 22 años…

Esto no es una confesión ni una protesta personal silenciosa. Finalmente no creo que me lean más allá de la primera ofrenda deprimida de vanidad y seguramente algunos se alejarán llorando… Este fin de semana me he propuesto algo y, si no lo cumplo me arrancarán los dientes los dioses de la literatura… Creo que debo hacerme caso y, de paso atender el llamado de la selva de letras y conciertos que habitan en mi cabeza…