Has escrito de tantas razones para tenderme un cajón usado y a pesar de la fatiga empujo el insomnio que pesa tanto como las memorias Farsa glicerina y mecha el desprecio terraza apolillada de mis ojos secos presiento el temporal del fin ese caos que
Nos observan y dicen sabernos lumbre cascada de tu sangre sobre mi huella y dicen conocernos le prenden mecha a nuestra desidia a la conciencia fragmentada sin embargo solo nos unen las costillas de las entretelas que apenas ladran a la esfera de mi techo
Conozco una lápida de paja que espanto a espanto enrabia mi nombre de tragedia Y todo se fuga con el duelo como llevarse flores a uno mismo de esas que no se secan pues han de venderse muertas de esas que son flamables de un
Este barranco desierto un beso manco que busca la estampida en la esquina de tantos avisos rotos y el punzabeso desde las hojas graves del poema acribillado muerde cabisbajo al miedo del hombre que falla de nuevo antes de que clausuren las mañanas
Sin más preámbulos, me declaro apasionada de la literatura epistolar, escritura que se dirige a alguien, sobre todo de manera distractiva y poética, como lo puede ser la prosa en segunda persona. Tanto para mí, como para muchos otros, las cartas o el diario, fueron