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Archivo de la etiqueta: narrativa

Los jeddes

Leyendo los diarios escritos por un explorador suizo de apellido Hoffman, me enteré de ciertos eventos increíbles que tuvieron lugar en un pueblito de Idaho durante los tiempos de la Gran Depresión. El lugar se llamaba o llama Old Jed en honor a lo que

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Cuatro fulgores

designio Al entrar al Paraíso te arrancarán los párpados. Es voluntad de Dios que la perfección de su obra sea contemplada eternamente. condena La obsesión por saber era tal que no le importaba quedarse ciego. Esa mirada febril fue la que convenció al ángel que

Los nuevos cuentistas

antes publicado en , en fin. . . Seamos sinceros hasta donde se pueda: la realidad es que el futuro dirigente de nuestro país ya está decidido. Es algo terrible e inevitable, frustrante, opresivo, y sólo algo que podría denominarse por los expertos como “contingencias”

Mentirosa

antes publicado en hOyNoEstoyMuErTo Una multitud abarrotada espera a que se abran las puertas para entrar al estreno de la última película que dirigió Scorsese antes de pegarse un tiro. Julieta leyó que el hombre estaba frente al espejo cuando se disparó en la sien

Gorda

antes publicado en Bruto amor Mi mujer está gorda. No es simplemente un caso de unos kilitos de más en su cuerpo rollizo, sino que está verdaderamente obesa. Cuando visitamos a su familia, los observo a todos tratando de descifrar si su descomunal tamaño viene

El monstruo somos nosotros

El desierto de Diana y otras chicas Playboy, de Tania Plata. Vamos a decirlo pronto. El libro de Tania Plata es un libro de autor. Tania prescindió de un editor. Valiente, supo que sus cuentos estaban por encima del detalle ortotipográfico y mandó al carajo

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Unidad habitacional

Edificio A, Departamento 69, de Alfonso Morcillo. Nunca olvidaré la toma final de Qué he hecho yo para merecer esto, de Pedro Almodóvar. La película nos muestra a una mujer que intenta salir adelante cargando con sus dos hijos púberes y con su madre provinciana

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jigai

antes publicado en Guardagujas Souta Hikaru desenterró el kaiken de la garganta de su padre. Era primavera y las flores blancas de la murta se abrían al sol de la mañana ajenas a la sangre que lamía su raíz justo debajo del cráneo de Hayato. Al alba,