Una nube centrífuga

se ha escapado de toda imaginación.

Corremos desesperados

hacia la punta de la alta montaña.

Se elevan las miradas desconcertantes

hacia el bosquejo azulado.

En la muchedumbre,

se escucha un lamento, una voz,

Zaratustra exclama:

¡POBRES DE NOSOTROS BUFONES MORALISTAS!