Ésta será la presentación oficial en Mexicali, siendo además el inicio de la distribución y venta de los ejemplares del libro. Siendo así, en ésta ocasión estaremos casi todos los autores involucrados y contaremos además con la presencia de Alejandro Espinoza, quien -al igual que Mauricio Bares- nos apoyó en este proyecto brindándonos un prólogo a la obra. Es más, si les interesa leerlos, para saber un poco qué podrán o no encontrar, les recomendamos visitar la web oficial de la antología:

• http://literaturalibre.com/antologia_mexicali/

Nuevamente, los datos del evento son:

Presentación de la Antología “Ni desierto, ni maquila, ni frontera. nueva narrativa mexicalense”,
por parte de sus antologadores, Nylsa Martínez y Eduardo Perezchica.

Contando, además, con la presencia de los escritores antologados:
Rosela Rosillo, Elma Correa, Octavio F. Islas Gastélum, Lawrence Carbajal, Julio Reyes, Monchie Horror, Miguel Lozano (badbit), Mario Bogarín, Víctor Gruel.

Viernes 26 de febrero, 7pm.
Sala de Conferencias del Centro Estatal de las Artes (CEART).
De los Presidentes esq. Cd. Victoria s/n. Col. Bella vista. Zona del Río Nuevo

Pueden confirmar su asistencia…

• en facebook »
• en myspace »

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Pero la tarde no pinta bien.

Desde una elevación justo en el doblez que forman el río y la costa, armado con un vaso de tequila, unos Lucky Strike sin filtro, y una pluma garabateando sobre un cuaderno humedecido, trato de bosquejar esta lucha de todos los días. Hombre contra naturaleza en busca de sustento. Una lucha verdadera, olvidada, ninguneada, sofocada por montones de luchas falsas.

En este libro tenemos a un puñado de escritores haciendo lo propio, arrancándole pedazos a la vida.

Esta colección es un homenaje a Bukowski. Y sabemos que los detractores de este autor afirman que su literatura se reduce a la fórmula “alcohol, sexo y peladeces”. Pero si esto fuera cierto, ¿por qué los escritos aquí compilados no se parecen a los del viejo indecente?

Pongamos un ejemplo de Christian Chavero:

“…eran cerca de las doce de la noche, esperó al último metro en vano, se dio cuenta a las doce y media, no tenía dinero, así que corrió por las vías. En alguna estación un policía lo detuvo, le preguntó qué hacía corriendo por los túneles, él quería llegar a la estación Oceanía, pero estaba corriendo en sentido contrario”.

Una pregunta más a fondo, ¿por qué los textos antologados no se parecen entre ellos? “Sería de ti” de Carlos Camaleón y “Nudos corredizos” de Paulina Pérez Santaella no se asemejan, incluso reduciéndolos a la supuesta “fórmula” bukowskiana.

¿Pero por qué ninguno se parece?

Muy sencillo, porque aquello que en primera instancia da vida a la literatura no es la fórmula, sino la persona. Un caso cercano puede ser el de John Fante y el mismo Bukowski. Formalmente no se parecen casi en nada. Como personas tal vez sí.

Heinrich Karl Bukowski persiguió, a su modo, lo mismo que los artistas románticos, la exacerbación del yo. Pero no fue nada ingenuo. Cuando encontró que el yo no daba para más que la autopromoción de su persona, entonces creó un alter ego: Henry Chinaski. Y esto fue curioso, porque Heinrich era el nombre que lo ligaba a su padre, Heinrich Bukowski, lo mismo que a su pasado alemán. Heinrich fue el nombre que él se negó como persona al elegir su firma como autor: Charles (Karl) Bukowski. A Henry Chinaski le pasó la maldición de su pasado.

Así, Bukowski no era Chinaski.

Chinaski era creación de Bukowski.

Aquí es donde radica el otro corazón de la literatura. No en la fórmula, ni en la mera forma, ni siquiera en el retrato de la persona, sino en la creación de vida. El crear seres compuestos de palabras que, sin embargo, nos resultan tan cercanos como la gente que nos rodea.
En la poesía sucede algo similar. Juan Hacecas la compara con el deporte de la marcha y con otras cosas:

“He pensado que la poesía es como la caminata […]

Portada del libro

La poesía no canta, pero tampoco habla. La poesía marcha.

Un poema no puede acelerar a la velocidad de una canción porque entonces deja de ser poema. Tampoco puede bajar su ritmo para ser hablado, porque entonces que chingue su madre el que lo escribió. Que se ponga a escribir cuentos.

Un poema se marcha. Marcha

marcha

marcha.”

Adrián Gallardo, por su parte, intenta descifrar a las mujeres:

“Hay madres y hay putas, diosas y prostitutas, hay hijas y hermanas, hay peste bajo las sábanas, hay heridas de guerra que duelen cuando hace frío y quemaduras ardientes que estallan al orinar”.

Y en otro poema escribe:

“Era joven, casi una niña, pero era tan descarada que podía ruborizar a la luna, olía a sexo y agua de mar, su vestido negro era tan fino que parecía tejido en telarañas”.

Aunque Bukowski prefirió que sus reflexiones estuvieran amalgamadas en su narrativa y su poesía, este libro añade ensayos que despojan al género de las pretensiones seudocientíficas que lo atan al dato y la comprobación, para devolverle su cualidad exploratoria, de husmeo. Por allí, Luis Pardo arremete contra las causas y manifestaciones de la influenza porcina:

“Desde esta pequeña oficina miro a los ciudadanos pasar con la expresividad de un caballo y un rectángulo de tela azul en la cara, que más bien indica su disposición a seguir instrucciones que un genuino deseo de sobrevivir”.

Las citas podrían seguir y serían injustas con los demás autores. Por eso queda el libro, que siempre será más importante que su prólogo.
La tarde no pinta bien. Pero los pescadores, como los escritores, le arrancarán algo al mar, algo que llevar a casa, mientras el sol, como doblón de oro, cae en la eterna alcancía del horizonte.

[Prólogo al libro: Bukowski, un homenaje a 15 años de su muerte. Antología. El Under Ediciones. México DF, 2009. Contacto: elunderediciones@hotmail.com y www.elunderediciones.tk]

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Por lo anterior, quisiera convocar a un proyecto intelectual, colaborativo, cuyo producto final sea un gran libro de ensayos sobre ésta obra de culto. ¿Por que esta obra? Precisamente, porque esta obra retrata más al espíritu mexicano que cualquier trabajo de Octavio Paz. Porque entre sus hojas podemos ver el proceso de descomposición de un autor, cuyas puñetas mentales son resultado de la jodida sociedad mexicana conservadora de la cual ahora resulta presuntamente salvador.

Es entonces, que propongo a ustedes, presenten cada quien un ensayo intelectual sobre esta novela (o una parte representativa de ella), para diseñar entre todos un libro de ensayos que será publicado electrónicamente en PDF, y lanzado en el país para su descarga. ¿Por qué participar en este proyecto? Por que será jodidamente divertido.

Convocatoria

LUZ Y FUERZA DE SHECCID

1. Serán convocados todos los escritores que tengan el compromiso de escribir un ensayo intelectual serio sobre la obra La fuerza de Sheccid, y que no sean emos.

2. Los ensayos deberán estar escritos en español y tener una extensión minima de 5 cuartillas y máxima de 10, en fuente Arial a 12 puntos, por uno y medio espacios.

3. Los ensayos pueden tratar sobre el total de la obra o de una parte significativa de la misma, pueden ser abordados del método analítico que se desee, siempre y cuando tenga un rigor en su estructura y tengan un aire de frescura.

4. Los ensayos pueden ser mandados la dirección electrónica shizumu_kushin@hotmail.com, en formato Word, en un solo archivo, desde la publicación de esta convocatoria hasta el día 2 de abril de 2010, antes de las 11: 59 PM.

5. Los trabajos serán seleccionados por un comité de expertos, para ser posteriormente parte de la antología, y quienes notificaran los resultados personalmente.

6. Si los trabajos resultan seleccionados formaran parte de un libro electrónico en PDF que será subido en Internet y promovido en diferentes eventos literarios en el país.

7. Ya que ésta no se trata de una obra con fines de lucro, los derechos de autor (respecto a su comunicación y distribución) pasarán a formar parte de un colectivo, y la obra final podrá ser compartida en su totalidad.

8. La obra se publicaré en la primera mitad del 2010, y se espera que CCS de su visto bueno.

Nota: Esta convocatoria puede ser compartida a cualquier escritor interesado, sin importar si ha publicado o no antes.

Y ya para que se animen les dejo un video de youtube, que es un homenaje a esta preciosa obra:

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• Primer certamen de relatos cortos: “el tren y el viaje” 2007

Que ideas tan tontas me han salido de la cabeza, prefiero pensar en que el mundo pueda darle la importancia a lo que tenemos. El lenguaje tal y como es crea la posibilidad de expresarnos.
¡Sí así comenzaré la tarea!

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Si andan en tijuana, ojalá puedan asistir.

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Stefan Zweig terminó sus días en Petrópolis, Brasil. Se suicidó junto a su esposa ya que, según sus palabras, “es mejor finalizar en un buen momento y de pie una vida en la cual la labor intelectual significó el gozo más puro y la libertad personal el bien más preciado sobre la Tierra”. En febrero de 1942 la victoria del Eje parecía inevitable y Zweig no quiso afrontar su triunfo ni el declive físico que se avecinaba. No quiso ver cómo la Europa que conoció se desmoronaba.

Stefan Zweig

Quizá le habría gustado saber que finalmente el totalitarismo no se impuso, pero probablemente la Europa que surgió de las ruinas de la guerra tampoco no le habría satisfecho plenamente.

Lo cierto es que entre los papeles que dejó a su muerte con la intención de ser publicados -como la célebre Novela de ajedrez- no se encontraba el fajo correspondiente a La embriaguez de la metamorfosis que no sería publicada hasta los años ochenta, todo un acontecimiento editorial. Zweig dedicó un gran esfuerzo a esta obra que abandonó y recuperó a lo largo de más de 15 años. Podemos conjeturar sobre los motivos por los que no quiso verla publicada, si consideraba que no estaba plenamente desarrollada, si no reflejaba su verdadera intención …

Pero frente a preguntas de incierta respuesta tenemos un texto que nos espera y que pronto nos introduce de lleno en la historia con la calidad de la prosa de Zweig. Nos encontramos con una historia gris, reflejo del mundo de entreguerras en el que las familias apenas pueden pensar en ocios y disfrutes ajenos a la mera supervivencia; en el que la ausencia de los varones muertos en la guerra pesa como una losa en los hogares que han sufrido tal desgracia. Y allí, en un pueblo alejado de Viena malvive como empleada de Correos Christine, una joven que ha perdido a su padre y que comparte un miserable hogar con su madre, gravemente enferma; cuyo sueldo apenas alcanza para cubrir las necesidades básicas; que ha perdido la alegría por la vida y la pasión propia de su edad; que se ha resignado a una vida que le ha sido impuesta ante la falta de oportunidades pero que tampoco rechaza pues no conoce otra.

Y, repentinamente, se ve abocada a un mundo diferente cuando recibe una invitación para visitar a su tía, que emigró a Estados Unidos e hizo un buen matrimonio y que ahora regresa a Europa por una temporada residiendo en un lujoso hotel suizo. Pese a su escaso entusiasmo, Christine emprende el viaje con el fin de no enfadar a su madre. Llegando a la misma recepción del hotel se ve a sí misma, en contraste con quienes le rodean, como la basta, torpe y atolondrada campesina que es en realidad.

Pero en su corazón no surge el odio y la rebelión frente a quienes gastan en una sola noche lo que ella gana en varios meses de duro trabajo. No nace el orgullo de los humildes frente a quienes visten a diario ropas tan caras y elegantes que Christine cree dignas de la realeza. No es el rechazo de lo que le está vedado lo que se impone, sino la pregunta de qué le separa a ella de aquellos afortunados.

Y la respuesta se la ofrece su tía que percibe la reserva y timidez de su sobrina y sabe interpretarla. La toma bajo su protección y la somete a un profundo cambio: peluquería, manicura, ropa comprada o prestada de lo que ha comprado durante su estancia en París. Christine puede comprobar cómo quienes hace unas horas apenas dejaban resbalar una mirada cansina sobre ella, ahora se deleitan observando a una hermosa joven, fresca y alegre.

No es sólo la apariencia física lo que ha cambiado en Christine, todo lo contrario, el mayor cambio lo ha dado su confianza. De creer que no puede compartir estancia con estos caballeros elegantes o con las refinadas mujeres que les acompañan, ha pasado a aceptar elogios e invitaciones con la plena naturalidad de quien cree merecerlos. Aunque a ratos aún se pregunta cómo se ha producido esta transformación, asume que debe disfrutar de la misma en tanto dure y por ello se lanza y entrega plenamente a esta vida que le hace renacer hasta el punto de causar el enojo de sus tíos que apenas se ven atendidos por una sobrina tan atareada en su agitada vida social.

Como muy bien deja entrever la traducción del título al castellano, obra de Adan Kovacsics, toda embriaguez lleva inevitablemente su cruz: la resaca. Y ésta es terrible para Christine que se ve rechazada y desposeída de todo lo maravilloso que acaba de descubrir. Y es arrojada a su ruinosa oficina postal en un pueblo donde el más refinado de sus habitantes es el maestro de la escuela cuya vulgaridad y bajeza ahora apenas puede soportar, revelada a la luz de su nueva experiencia.

El modo en que Christine da salida a la rabia contenida y a su dolor por no poder optar a ese mundo anhelado, reflejado en la pregunta con que se tortura -¿Por qué yo no?- queda pendiente para que el lector que no conozca esta novela pueda disfrutar del inesperado giro de acontecimientos con que Zweig dirige la obra hacia su final.

Cabe incluso preguntarse si el escritor austriaco tenía previsto que la novela no finalizase de un modo tan abrupto, si bien, tal y como quedó, la brusquedad de este final conviene a la trama puesto que lo realmente relevante de La embriaguez de la metamorfosis no es el acontecer de los hechos, sino la transformación psicológica de Christine. Zweig no toma el mito de Pigmalión para remedarlo con simpleza y recrearse en los cambios externos de la joven. Todo lo contrario, estos ocupan un papel destacado, pero el verdadero objeto de estudio es cómo afronta el cambio la protagonista y cómo va asumiendo y haciendo propia su nueva identidad renunciando a los vestigios de una insegura y apesadumbrada joven.

La agudeza psicológica de Zweig se revela a cada momento. El proceso de ascenso y caída es revelado a través de los sentimientos de la joven Christine siendo el resto de personajes meras comparsas que dotan de contenido externo a este relato. ¿Qué ensaña La embriaguez de la metamorfosis? El mensaje puede ser ambiguo. Una lectura simplista podría dirigirnos al tópico de que es preferible aceptar la realidad para saber sobrellevarla y no abrumarse con el deseo de lo que no es posible. Otra interpretación igual de tópica, nos conduce por los caminos de la superación personal: no son las ropas o joyas las que hacen de Christine el foco de la atención social en el hotel, es su seguridad y confianza las que le permiten sacar partido a los aderezos externos; es decir, la fuera del cambio nace de ella, de su voluntad, perdida ésta, la fuerza se transforma en odio y rabia tan intensos como estériles.

Quizá el verdadero mensaje sea algo más complejo, quizá Zweig, tan mesurado, creyera preferible una combinación de fortaleza interior con cierta estabilidad social. Quizá la realidad social tras la Primera Guerra Mundial comenzaba a amenazar los cimientos de las sociedades europeas y Zweig anticipa el cambio. La inconformidad y la revuelta pueden surgir, igual que la rabia de Christine, de vislumbrar la vida de las élites, de creerse con derecho a ella. Pero también, sin metamorfosis no hay posibilidad de cambio y el estancamiento lleva al derrumbe de las sociedades, y esta verdad chocaba demasiado con la ideología de Zweig y por ello esta obra quedó en el tintero del tiempo sin que el autor pudiera decidir definirse claramente.

Pero no es por la ideología del escritor como ha de juzgarse una obra sino por los méritos de ésta. La embriaguez de la metamorfosis bien merece su lectura, pese a no ser la mejor de sus obras, por la calidad de un texto que sabe tratar un tema relativamente manido de modo que el lector cree estar descubriendo un argumento original al tiempo que enfrenta a quien lee la novela al dilema de enjuiciar la rabia de Christine y juzgarla legítima o fruto de una enfermiza envidia. Pero enjuiciar a otros concluye siempre por enjuiciarnos a nosotros mismos, de ahí que la lectura sea siempre una actividad de riesgo.

Ficha técnica:

Título: La embriaguez de la metamorfosis.  Autor: Stefan Zweig.  Editorial: Acantilado. ISBN: 9788495359971. Año de edición: 2002

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• La sombra y el verso: una reseña de “Entre la crueldad y la pared”, de Carlos Quintero

Sigilosa asomó una antena. Observó un panorama alentador, una bestia enajenada tendida en un sofá. Cínicamente dejó su guarida. Torció en vertical por la tabla del librero y atravesó, una vez en el piso, a toda velocidad a la cocina.

Su osadía me dejó anonadado, pues le ví relajadamente bajar de mi librero. Todo el tiempo fui observado y atentado en la higiene, mientras me ocupaba en vanalidades. Sin perder de vista el camino tomado, recorrí la pared con cautela hasta llegar a la cocina. La tomé infraganti, mientras se regocijaba en los restos de una torta en la estufa ¿cómo diablos llegó hasta ahí tan rápidamente?

Tomé una lata vacía de cerveza del suelo y, en un momento de dignidad y orgullo, dirigí mi puntería hasta donde se encontraba la invasora. No era de permitirse que se burlara. Sin pensarlo, lancé el misil “Superior”. Rompí un vaso de cristal que a su vez se estrelló con el resto de trastes del lavabo, generando un ruido estruendoso.

El atentado fue un rotundo fracaso que cubrió la retirada del animalejo. Cuando levanté el desastre, simplemente se había esfumado.

Las noches siguientes fueron de vela. Revisé cada uno de los rincones del librero y muebles adyacentes a la sala, sin tener ningún éxito. ¡No era posible que pudiera desaparecer en un lugar tan pequeño!

Cuando las cosas volvieron a lo normal, sin insectos, relajé mis costumbres y volví al ocio. No sé si los infomerciales baratos convirtieron mi primer miedo en una obsesión, que me acompañaba en pesadillas de un hombre convirtiéndose en un repugnante insecto.

Una semana después, entre ensueños, me encontró en el mismo sofá de la primera noche. Esta vez veía fijamente hacia mí, retadora. Subió por el retrato familiar del librero y se posó directamente en la sonrisa desencajada de mamá ¿Era acaso alguna especie de desafío?

No perdí tiempo, mientras resbalaba a toda prisa en vertical al piso, me quité un zapato, aventándolo en su contra. Mi maldita puntería, ingrata testigo de mi infancia aburrida de videojuegos, hizo que derribara los libros y portaretratos, desaprovechándole la pista.

Cansado de querer ser un cazador frustrado, la busqué furiosamente, encontrándola arrinconada en una pata de la mesa. Tomé el zapato que aún calzaba y fui tras ellas. Me pareció tomarla por sorpresa, cuando desde arriba, lancé un satisfactorio golpe para aplastarla. Al levantar mi improvisada arma, no encontré nada ¿Cómo podía escabullirse?

Utilicé lo que de coordinación motriz, dignamente, me quedaba para ubicar al enemigo. Girando torpemente sobre mi eje, en una actitud tribilinesca, sujeté la pared y logré verla escondida en una rendija debajo de la estufa.

Al presentir mis movimientos huyó despavorida a través de cuanto obstáculo encontró. Traté de detener su huida con escandalosos golpes errados, mientras la vi escabullirse debajo del refrigerador.

Como no era algo para sentirse orgulloso, utilicé todas mis fuerzas para vengarme. Traté en vano de mover el enorme aparato, pero todo fue inútil. Cambié de estrategia. Tomé el resto de las botanas de la fiesta y las puse en medio de la cocina. Apagué la luz y replegado en la pared con un matamoscas, esperé paciente.

Cuando se acercó, su actitud era aún de desconfianza. Medía el terreno acercándose un poco y alejándose otro tanto. Su método le daba ventaja para calcular una huída. Cuando estuvo al alcance del matamoscas, hubo algo que me detuvo ¡Un segundo bicho asomaba de debajo de la licuadora! ¿Cómo demonios había llegado hasta ahí? Con el cinismo de la primera, recorrió el trecho que le separaba del festín. Verles actuar de forma tan descarada me llenó de furia. Eran astutas y capaces de reconocer peligros en el ambiente. Avancé lentamente hacia ellas. Justo a un paso les vi huir a toda prisa sin dar tiempo a nada.

Me pareció estúpido alimentar al enemigo, recogí la trampa fallida, tomé una escoba como arma y la agité debajo del refrigerador con la intención de aplastarlas. Una de las cucarachas salió disparada, la fulminé con la escoba dando de golpes como loco, una, dos, tres, cuatro. Era un asesino bañado en el éxtasis de exterminar la amenaza. Cuando apenas quedaba una cáscara volví en mí y pude dejarle en paz.

Al siguiente día, una llamada a la puerta me despertó. Era la dueña del edificio que llevaba una lata de insecticida, algunos empleados, vestidos completamente de blanco, la seguían.

─Los vecinos llamaron; con la pena pero tengo que pedirle que desaloje su espacio por unos días, en los departamentos hay una plaga de cucarachas, fumigaron las bodegas de a lado y es necesario una fumigación completa. También me pidieron que hablara con usted de que están hartos de sus sonidos extraños que hace por la noche.

─Todos tenemos manías- le dije

─A los vecinos no les importa contestó─ en un par de días todo volverá a estar como antes.

Vi con horror la escena de esa mujer vengando las afrentas hechas contra sus inquilinos. Los hombres entraron con mascarillas y tras verme salir, rociaron por completo con sus bombas de veneno sobre mi casa. Me sentí desdichado. Era un insecticidio.

Cuando me permitieron volver a casa, descubrí decenas de diminutas cascarillas adornando patas pa´arriba la cocina y la sala. Algunas aún se retorcían en su agonía y un extraño olor inundaba el ambiente. No volvería a atormentarme con sueños de hombres-insecto ni antenas parsioniosas. Para eso eran suficientes con los infomerciales.

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