Primero escucho el rugido y, si presto atención, mis manos comienzan a temblar al instante por las ondas vibratorias de la garganta de mi estómago. Ningún tigre competiría con esa garganta, en parte porque le pertenece a un cuerpo hambriento que en cualquier momento desmayará
Hay pocas cosas como caminar de noche. Que los pies se fundan con las sombras. Abrir bien los ojos para que la pupila tenga más espacio y absorber los reflejos en el concreto. La noche es más fresca e íntima (y como toda intimidad, peligrosa).
Hace un par de días alguien (no recuerdo su nombre, ni estoy seguro de si era mujer u hombre) me dijo que mi «estilo de vida» le «recordaba» a Bukowski. Lo que yo recuerdo es que encendí un cigarrillo, le dije «ahorita vengo», y después
antes publicado en Tustextos.com Tendían las manos al fuego los últimos pobladores del mundo, y disponían al coloquio asuntos de trascendencia. Que el rascacielos se nos está cayendo, decía uno, hay que salir temprano cuando esté bueno el sol, no vaya a ser que ya
– “Es imposible verte con los ojos que me han impuesto. Voy a arrancarlos y con las manos ensangrentadas buscarte”. – “Mucho gusto”, dijo ella. Bello arte el de lanzar palabras al mar como carnada y esperar, pacientemente, recompensa. Mientras uno pretende descifrar señuelos
Difícil la poesía con estómago lleno —pensar por qué la rosa es rosa o si muda el perfume con su nombre—, acechar la verdad, cuchillo en mano es más que complicado después de un buen filete: uno se siente humano, hermosamente humano e incluso se
En la paja cayó el cuerpo, tibio. Le atrajo cómo se acomodó en el caos, con acierto. Orgulloso, pensó “Qué cadáver más sensual he logrado”. @ Lo probé: salado y ácido, primero. Ferroso y consistente; crujía. Al final, raspar huesos y cartílagos. Delicioso. Pero sus
¿Recuerdas lo que sucedió esa noche? Me refiero al fin de semana en que no repasaste de cabo a rabo la vida nocturna de Mexicali. Sólo saliste con motivo de tu actuación en la galería de la ciudad. Eso fue todo. Después de concluir tu
Somos polvo -le dije- nuestras humedades nos invadieron y fuimos lodo barro todo. nos resecamos y resquebrajamos rotos pedazo por pedazo nos perdimos en fisuras nos deshicimos quedamos como lo que somos: polvo. Somos aire -le dije- ¿has escuchado la canción? -respondió- “love
Has escrito de tantas razones para tenderme un cajón usado y a pesar de la fatiga empujo el insomnio que pesa tanto como las memorias Farsa glicerina y mecha el desprecio terraza apolillada de mis ojos secos presiento el temporal del fin ese caos que
vigilia viven de a poco nocturnos vorágines sueños tuyos acechan sus delgadas hileras líquidas amenazantes balbucean, dormitan, descansan acurrucados en algún resquicio de mi cuerpo travesía busco un viaje de barco pasaje llegada a tus brazos picaportes entrada a ese cuello navío galopante
El día que abrí un libro, me lancé a un precipicio sin fondo. Para cuando me dí cuenta, ya estaba cayendo profundo e incluso rasgaba los bordes, pero sin encontrar el piso o algún impulso. Con el paso del tiempo aprendí a volar. Quise regresar
Nos observan y dicen sabernos lumbre cascada de tu sangre sobre mi huella y dicen conocernos le prenden mecha a nuestra desidia a la conciencia fragmentada sin embargo solo nos unen las costillas de las entretelas que apenas ladran a la esfera de mi techo
A Mavi Robles-Castillo, obsesionada con la poesía Sí poema, saliste de mi mano poema, saliste de mi carne poema, fuiste las alas con las que atravesé la noche poema, te encontré en el filo de los siglos poema, no conocías el tiempo poema, fuiste figura
Conozco una lápida de paja que espanto a espanto enrabia mi nombre de tragedia Y todo se fuga con el duelo como llevarse flores a uno mismo de esas que no se secan pues han de venderse muertas de esas que son flamables de un
Esta oscuridad es tan nuestra como la luz que la viola ininterrumpidamente y estos ojos de fuego y penumbra serán testigos del alarido de mujeres y hombres que claman amor paz y fe verdadera ¡tregua! tregua hermanos y hermanas ¡tregua! tregua a los discursos acaecidos
Hasta el próximo adiós (el antes del después) Una caminata nocturna y sin rumbo para olvidar lo inolvidable, para soñar despierto la alternativa, para picarse el ombligo sin culpa alguna… aquí el viento se lleva un carajo. Eduardo Madera Hay toneladas de lagañas en los
Este barranco desierto un beso manco que busca la estampida en la esquina de tantos avisos rotos y el punzabeso desde las hojas graves del poema acribillado muerde cabisbajo al miedo del hombre que falla de nuevo antes de que clausuren las mañanas
Ellos los perniciosos lo llaman México nosotros corazones de metáforas energéticas lo llamamos nuestras raíces ellos lo llaman “su país” nosotros lo llamamos una alegoría de delantales ensangrentados ellos lo limitan a sus propias fronteras nosotros ni siquiera nos sabemos humanos existe entonces entre ellos
En medio de la carretera a las afueras de ¨X¨ ciudad… a punto de dar cabida a la aventura, zigzagueando y serpenteando con la velocidad a medias. La adrenalina y el brillo taciturno producido por luces tenues conjuntan la fórmula de lo primordial para que