» Tratado de culinaria para mujeres tristes

Héctor Abad Faciolince / Alfaguara

Este título sugiere un libro sobre recetas de cocina que pueden alegrar la vida de una mujer. No. Lo cierto es que Héctor no escribe un simple recetario. Este libro ha sido clasificado como de «género incierto». La verdad es que sí es muy difícil clasificarlo, pero yo me atrevo a decir que es un diálogo. Un diálogo deliciosamente íntimo, en donde el autor devela a través de recomendaciones de pócimas y recetas a las mujeres para sobrellevar la vida, la esencia de la admiración que sienten los hombres.

Hay que subrayar que el lenguaje utilizado es sencillo y elegante y la observación del autor es agudísima. Su visión de la mujer revela más que simple respeto: una profunda admiración que no teme desplegarse. El leve acento de galantería provoca una atmósfera – en este caso especialmente para las mujeres – de seducción, como si un caballero apasionado estuviera utilizando todo su fuego poético para acercarnos a él.

Recomiendo este libro por las razones que les he mencionado, pero además porque esta es una pieza literaria que se desborda en belleza, como no se escriben muchas en la actualidad y que apela a emocionar y a cautivar los sentidos.

» Sociedad Banal. Crítica prospectiva en “La sombra del sol” de Mario Gonzáles Suárez

Estar dentro de una sociedad consumista global y no ser consumista global es, simplemente, paradójico. Una paradoja que, como ninguna otra, resulta tan compleja de llevar a cabo que parece imposible salirse del marco consumista. Y es que, sin importar qué tan ascetas pretendamos ser, evadiendo toda vida material para incrementar la espiritual, siempre terminaremos consumiendo.

Podemos tocar cualquiera de dos extremos (siempre, para fortuna o desgracia, hay dos extremos mínimo) y pensar que somos o no consumistas según sea el caso, y zafarnos de toda implicación moral, según sea el caso.

Consideremos que “consumista” es un término que se aplica a aquél que adquiere, gasta o consume bienes no necesarios, de manera inmoderada.

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» “El jardín de la Señora Murakami” (Mario Bellatin)

Lo mejor de Mario Bellatin (México, 1960) no es su feliz empecinamiento en convertirse en nuestro Mishima mexicano sino en la obra consecuente que apoya con brío esta pretensión. Fiel lector de Tanizaki, gusta de los montajes entre luces y sombras en amplios espacios helados (y abigarrados) como las conciencias de sus personajes. Su amoralidad no es desconcertante porque los que lo leemos le conocemos su vocación de esteta y por eso le perdonamos su complacencia: los lectores patológicos que creemos que por eso ya estamos listos para aspirar a convertirnos en lectores sabemos que la ambición es lo único y que todas las mañanas debemos desayunar egos revueltos para poder soportar la realidad. { Continuar leyendo » » }

» Reseña: “Almost Blue” de Carlo Lucarelli.

“Un thriller impecable e incisivo, una historia de amor y soledad, y la obra más madura de uno de los maestros de la nueva novela negra italiana”.

Eso dice la portada de la edición de bolsillo que compré hace un par de semanas en una tienda de saldos en mi ciudad. Antes que nada, he de admitir un secreto a voces: soy un bibliófilo que busca, especialmente, libros baratos (en precio) de autores desconocidos (al menos para mí). Encontré el ejemplar perdido entre un cúmulo de cuadernos y materiales de oficina, a un precio risible y, por tanto, tentador. Lo compré tras dudar un par de segundos.

Almost Blue toma su nombre de una canción de Chet Baker llamada del mismo modo, la cual resulta imprescindible para Simone, un ciego que se ha convertido en el testigo más importante para la policia Boloniesa ante un asesino en serie al que han llamado La Iguana. La Iguana es, también, un personaje elaborado para descrifrarse antes que odiarse: asume la identidad de su última víctima como medida para olvidarse del que fué. La investigación es llevada por la Inspectora Grazia Negro, atípica inspectora que se sirve de su necedad e intuición para encontrar las piezas que va dejando la Iguana a través de sus asesinatos. Nadie los había notado, o lo negaban para sí mismos.

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» “Primera nieve en el Monte Fuji” (Yasunari Kawabata)

Lo que más me sorprende de la narrativa breve de Kawabata es su fugacidad: un destello que muchas veces es oscuridad, pasión por el detalle que revela el valor de cada cuento, y este es nada menos que el descubrimiento de que lo contrario de una narración no es la experiencia concreta sino la sensación de una acción. En otras palabras, los cuentos de Yasunari nos muestran que la función de la palabra no yace en su acercamiento a una experiencia acontecida sino en la necesidad prevaleciente de explicar la existencia como algo que olvidamos mientras precisamente nos afanamos en la experiencia, siendo esta tan sólo una mediación que nos pierde el sentido último, el conocimiento de las cosas a través de sus funciones. { Continuar leyendo » » }

» “Lo bello y lo triste” (Yasunari Kawabata)

¿Cuánto tiempo puede pasar sin que se le haga justicia a un alma derruida por el desprecio?, o quizá en vez de preguntarnos deberíamos pensar en la fragilidad de una experiencia sensitiva como el receptáculo de la tristeza de un mundo que es demasiado aterrador para aquellos seres que se expresan mejor en la turbulencia de un pincel y que por lo tanto no están capacitados para soportar indemnes los arrebatos pasionales de la Brutalidad que muchas veces toma la forma de un hombre inconsciente. ¿El dolor puede guardarse para siempre a través de su sublimación en exquisito quehacer artístico? { Continuar leyendo » » }

» “Kitchen” (Banana Yoshimoto)

Todavía recuerdo la sensación. Durante mucho tiempo tuve la intención imperativa de describirla con toda la exactitud posible. Pero la reseña literaria no es un sub-género exacto: se conforma con una aproximación argumental, con la ocurrencia, a veces y, en particular, con la sensación, con una estética de la visión algarábica, epifánica de un sólo momento. Una sensación mesmérica: la noche anterior había recordado un libro extraño perdido años atras en una pequeña biblioteca y corrí entonces a comprarlo, tras lo cual me senté frente a mi computadora con el volumen en mi mano izquierda y en mi mente ardorosa el plan de leer el primer capítulo y continuar por la mañana. No volví a levantar la cara hasta que terminé la última página. No recordaba qué día era (11 de diciembre de 2001) ni si era de día o de noche (era de noche) ni cuánto tiempo transcurrió (¿dos horas?), simplemente me transporté a un ensueño. Algo que no había vivido antes ni he vuelto a experimentar. ¿Hay posibilidad de repetirlo con otro libro o es que así se sienten los raptos extáticos en nuestros tiempos? No quisiera llevarme otras sensaciones simplemente porque esa es la más fuerte, la más placentera y la que me construyó en un rato como nunca lo imaginé. Perogrullo, pues en realidad siempre que intento volver a ella me doy cuenta de que no consigo remontarme, moverme de esta silla. Al menos en esta ocasión si puedo percatarme de ello. ¿El argumento? Lo olvidaba, en realidad es la cosa más sencilla, por bella, de este mundo, el de la novela. { Continuar leyendo » » }