Una nube centrífuga
se ha escapado de toda imaginación.
Corremos desesperados
hacia la punta de la alta montaña.
Se elevan las miradas desconcertantes
hacia el bosquejo azulado.
En la muchedumbre,
se escucha un lamento, una voz,
Zaratustra exclama:
¡POBRES DE NOSOTROS BUFONES MORALISTAS!

I
Una línea de coca
arroyo de diamantes,
inhalo nuestro entorno
entre monumentos y horizontes.
Veladas narcóticas.
Murciélago ebrio,
sonámbulo transparente.II
Prematura la ninfa…
extiende su brazo…
me sostiene,
me invita… a trepar en los párpados del universo.
Pink Floyd,
The Wall, The dark side of the moon.
Producen en las arterias melodramas infantiles,
ezquizofrenia, paranoia, mal viaje,
a correr… a correr que viene el martillazo.
III
Alimentamos los despojos y pedazos de [...]